Cuánto viven las hormigas que caminan por mi mesa hasta que les doy fin con un chasquido de dedos?
Por qué daño, rompo, quiebro cuerpos sin pensar en sus vidas mientras no dejo de pensar en el peso de mi existencia sobre esta tierra absurda?
Siempre pienso en que somos hormigas en la mesa de un incoherente caprichoso que nos aplasta sin motivo igual que nosotros con los seres más pequeños.
Y de todos modos no creo que exista tal ser aborrecible que todo lo aplasta, como tampoco creo nosotros seamos tan terribles, solo que no amamos.
Hay amor en el intento de encontrarnos con los otros?
O somos hormigas y dedos que todo lo matan sin sentir?
Relatos Furtivos 