Sobre lo que escribo

Escribo sobre el pasado

y sobre lo que no existe.

Del presente no se más que lo que desprende de mis dedos,

que es ahora;

una palabra u otra, un paso más descendiendo una escalera,

el resbalarme de la vereda que cruzo tambaleando entre las hojas

caídas del otoño.

Siempre el presente es otoñal

y hay algo que cae,

yo, las hojas o el balcón.

 

 

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