Muerte al alba

Como las flores quisiera desvanecerme por la noche apagarme  con un atenuador dormir de a poco caer levemente sobre mi espina cervical ajustar cada vértebra   a las condiciones del ambiente sentir la tensión de mi propio tallo aprender el lenguaje  sonámbulo de los pétalos  abrazarme a la hierba  descansar bajo el  rocío sobrevivir a la…

Sobre lo que escribo

Escribo sobre el pasado y sobre lo que no existe. Del presente no se más que lo que desprende de mis dedos, que es ahora; una palabra u otra, un paso más descendiendo una escalera, el resbalarme de la vereda que cruzo tambaleando entre las hojas caídas del otoño. Siempre el presente es otoñal y…

Dar con el balcón

Camino por los bordes, esquivo balcones por temor a que se caigan a pedazos y me aplasten. Siempre que ando algo se cae, dicen que eso es vivir, andar sorteando, atentos a lo que viene de arriba, y no sé si es lotería o adivinación; dar con el balcón a punto de caer.

Del otoño prefiero

El verano pasó como un tren por una estación olvidada. A mí me gusta que me asalte el otoño, despertar con frío en la nariz. No recordar el calor no me importa, lo bueno del sol es cuando llueve amarillo. De marzo prefiero, los primeros días antes de caer las hojas.