La hora crítica

Me gusta la lluvia porque parece ahogarnos, el agua cuando corre se ve como la extinción de la especie. La premisa es clara, se sabe lo que hay que hacer: nadar o dejarse morir. La hora crítica es simple el agua hasta el cuello y desesperar.

Llueve bosques

Llueve bosques calle abajo regresa el otoño y la poesía hace agua y hojas se arrincona en las esquinas se desliza por la calle. Los charcos, espejos de agua con bosques reflejados tienen ciudades bajo el agua, cautivas que cuando llega el sol se evaporan ciudades y bosques vírgenes viven en las gotas de lluvia…

Poema insomne

Regresé a casa Cuando también volvía la lluvia A la hora exacta En que el poema Se vuelve insomne Y en los párpados pesa El cansancio del mundo Estoy nublada como el cielo de mañana Pero no lloro Porque no tengo ganas Y es tarde para todo Hasta para doler

Para llover

Las nubes se cargan para llover En casa están abiertas todas las ventanas El viento arrincona una poesía desordenada debajo de la cama Las flores del balcón oscilan al límite de caer y las primeras gotas ensucian de tierra las cabezas que pasan En las calles y en los taxis se comenta que llega la…