Parece junio cuando llueve interminable, cuando al cielo blanco lo precede la misma inmaculada blancura de la desgracia. A la tierra empantanada no cabe una gota. El cielo granizado en medio de esta primavera precipita decir; este frío es una pausa antes del abraso, del verano, del sol contra los cuerpos sobre las rocas.
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¿Cómo escribirán desde la muerte?
Si no escriben es porque en la muerte no hay palabras no tienen hojas ni papel ni uñas para escribir. Y están en silencio porque sus cuerpos estarán podridos o ya ni materia tienen. Entonces los leo y no mueren o siempre mueren, porque yo los resucito.
El Botánico
Desde entonces, los veranos suceden así; durante los últimos días de diciembre, los contornos violáceos de nuestros cuerpos, bordean la plaza. Lo demás es conocido, retrasamos la despedida, pisoteamos los frutos del jacarandá, desvíamos el tiempo por un camino interno debajo de los árboles, nos decimos; qué bueno verte, hasta el próximo verano.
Relatos Furtivos 