Viajamos cargados de cosas,
y dolor.
Mis abuelos hacen que tosen para evadirse del llanto,
suena Charles Aznavour.
La ruta no puede estar más triste,
y cargamos las cosas de alguien que no está entre nosotros.
Nosotros no estamos entre nos,
mis abuelos dicen estar,
al final del camino.
Yo no quiero estar sentada acá,
en la ruta penosa de sus recuerdos.
Después pregunto a mí misma
¿De dónde sale todo este peso de mi existencia?
De vivir
De vivir
Relatos Furtivos 